心口那块阴磷石，依旧死沉冰冷，像个冰疙瘩。

去哪？

回家？那纸糊的村子？

荒野？等着冻成冰棍，或者被尸婴找上门？

头顶的纸山天幕虽然退了，可那最后一声怨毒的低吼，像冰锥子扎在脑子里。它还会回来。还有地底下那鬼东西……

西北！

脑子里就剩这一个念头，烧得比左肩的烟锅还烫！那老跑山客指的路！他抽着和爷爷一样的烟！他认得我肩上的烟锅骨臂！只有他！只有那条路！

“呃……” 喉咙里滚出一声压抑的嘶吼，混杂着痛楚和一股豁出去的狠劲。我咬着后槽牙，用右臂撑着地，右腿蹬着湿滑冰冷的雪泥，拖着那条死沉僵硬的烟锅骨臂，一点一点，朝着西北方向，朝着老跑山客消失的风雪深处……

爬！

每一步，都像是踩在烧红的刀尖上。左肩的伤口被牵扯，骨头缝里嵌着的黄铜烟锅头像是活了过来，一下下地硌着、刮着，痛得眼前发黑。冰冷的乌木烟杆拖在雪地里，划出一道歪歪扭扭、深浅不一的沟壑，像一条僵死的蛇。

风雪劈头盖脸地砸下来，迷得眼睛都睁不开。只能凭着感觉，朝着那混沌的西北方向，一寸一寸地挪。不知道爬了多久，时间失去了意义。身体里的热气早就被榨干了，四肢冰冷麻木，只剩下机械地重复着撑起、拖动、再撑起的动作。意识在剧痛和寒冷的夹击下昏昏沉沉，好几次差点一头栽进雪窝里再也起不来。

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就在我感觉自己快要变成一具冻硬的尸体时，前面风雪撕扯的缝隙里，猛地透出一点……不一样的光。

不是雪光。是……火光！

一点极其微弱、摇曳不定、却带着无比真实暖意的……橘黄色火光！

像是濒死的人抓住了最后一根稻草，一股说不清是激动还是恐惧的力量猛地涌上来。我挣扎着，手脚并用，朝着那点火光的方向，拼命地拱了过去。

火光是从一个低矮的轮廓里透出来的。

一个窝棚。或者说，一个半埋在地窝子里的猎屋。用粗大的原木和厚厚的泥巴垒成，顶上压着厚厚的茅草和积雪，只露出一个低矮的门洞。那点温暖的火光，正是从门洞里透出来的。

窝棚门口，靠着个佝偻的身影。

正是那个老跑山客！

他依旧裹着那件破皮袄，戴着狗皮帽子，佝偻着背，像一尊和这老林子长在一起的石头雕像。他低着头，手里拿着那杆油亮的乌木烟袋锅，正有一口没一口地嘬着。浓烈的旱烟味儿混在风雪里，飘了过来。

他像是没听见我爬过来的动静，也没抬头。

我喘着粗气，像条离水的鱼，瘫倒在离窝棚门口几步远的雪地里。冰冷的雪贴着滚烫的脸颊，带来一丝短暂的清醒。我抬起头，想喊，喉咙却干得冒烟，只能发出“嗬…嗬…”的破风箱声。

老跑山客终于动了。

他慢吞吞地抬起头。狗皮帽檐下，那双浑浊得如同蒙着雾气的眼睛，再次看向我。这一次，看得更久一些。目光扫过我残破的身体，扫过我被冻得青紫的脸，最后，像两根生了锈的铁钉，死死地……钉在了我左肩上那根代替了手臂的、冰冷僵硬的烟锅骨臂上。

他的眼神，依旧没什么波澜。像是在看一件……早就预料到、或者说，一直在等待的……东西。

他嘬了最后一口烟，烟锅头里的火星彻底暗了下去。然后，他极其缓慢地抬起那只没拿烟袋的手，枯瘦、布满老茧和冻疮的手指，朝着窝棚那低矮、透着温暖火光的门洞……

又往里……指了指。

喉咙里，挤出两个干涩得如同砂纸摩擦的字：

“进…来…”

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